Послеполуденное по-весеннему яркое солнце вовсю светило в окна недавно отстроенной средней школы имени Великого Штурма Кремля. До звонка на последний урок оставалось еще целых пять минут и шестиклассники продолжали упоенно резвиться по классу. Группка мальчишек, заливаясь звонким смехом, играла в старую как мир чехарду, несколько девчушек состязались в том, кто лучше и быстрее нарисует котенка, изображенного на "Правилах поведения в случае превентивного ядерного удара", остальные же с азартом наблюдали за передвижением по столу невесть откуда взявшегося таракана.

Учитель всегда старался прийти за несколько минут пораньше, чтобы успокоить вечно шумный класс и немного отдышаться перед началом урока – он был очень стар. И хотя в первом совершенно не было никакой необходимости, – дети очень любили Учителя и всегда замолкали, когда он входил - он все равно вначале окидывал их строгим, чуть усталым взглядом и лишь потом проходил к своему месту.
Его взгляд был цепким и невероятно быстрым, за каких-то пару секунд Учитель успевал оглядеть каждую детскую головку, заглянуть в каждую пару озорных глазок и недовольно хмыкал, когда кого-то из детей не хватало. 

Но вот гимном «Новой Боевой Победы» прозвучал звонок и дети, поспешно бросив все свои дела, быстренько рассаживались по своим местам вокруг учителя.

- Добрый день, ребята, - звучит мягкий сильный голос Учителя,- запишите сегодняшнюю дату. Кто помнит, что за день сегодня?
- День Разгрома Кровавой Гэбни! – хором отвечает класс, говоривший то же самое на четырех предыдущих уроках.
- Молодцы, - ласково улыбается морщинистым лицом Учитель. – А ты почему не пишешь? – старик взглянул на вихрастого мальчугана в очках, старательно водившего по тетради ручкой с неснятым колпачком.
- А я это, в общем жду когда нам на клавках разрешат писать! – бойко выпалил юнец. Класс дружно грянул хохотом. Учителю нравилось, когда класс был так активен. «Безразличе – наш главный враг» - вспомнились ему слова Вождя. Услужливая память также выдала ему описание Коммуны №6, откуда парень был родом: одна из первых коммун революционеров, основанная на территории разрушенной Москвы в период Пробы Сил, дала начало многим коммунам в Украине и Белоруссии. Что-то теплое лопнуло в сердце Учителя и заструилось по венам. Первое собрание коммунаров (предыдущие пять накрывались вездесущей армией ФСБ), первая Инициация, робкое начало совместной жизни и быта (кончики его ушей слегка покраснели), первая дефлорация новичков – он был там, все это было в нем, все это прошло через него.
- Вот как? – удивился Учитель, стряхивая с себя дурман разом нахлынувших воспоминаний. – Стало быть ты уже написал свою первую поэтому, прошел Инициацию и сделал что-то полезное для коммуны?
- Н-нет пока, но, Учитель, разве это справедливо, что все взрослые с наладонками ходят, а мы каракули по какой-то бумаге водим?

Вопрос видимо давно уже зрел в голове мальчугана, более того, он наверняка успел поделиться им со своими одноклассниками, так что теперь сразу 22 пары любопытных глаз требовательно смотрели на старика.
- Гм, а представь себе ситуацию, что ты остался без нано-кпк, что ты будешь тогда делать? – ответил вопросом на вопрос Учитель. Теперь к любопытству в глазах учеников добавилось еще и глубокое недоумение.
- Что, трудно вам такое себе представить? А когда я был таким же как вы юным, у нас даже компьютеров не было.
- Как это не было? А как вы воспринимали Информацию?! А как общались? Расскажите, Учитель, пожалуйста! – разом загудел класс, предчувствуя очередную интересную – на пол урока – историю дедушки, как они ласково между собой называли Учителя.
Учитель понял, что попался на примитивный крючок своих воспитанников и продолжить урок он сможет лишь в том случае, если расскажет им какую-нибудь историю из своего богатого прошлого.

- Ну что ж, было… - складки на лбу учителя собрались в глубоком раздумье над переносицей – это было еще до Великой Народной Революции, при Гнилом Капитализме. Был я тогда обычным городским пацаном, город-это такая куча бетонных коробок и дымящих отравой труб, помните мы с вами картинки смотрели? Так вот, я жил в одной из таких коробок, представьте себе, без компьютера. Вместо Информационного Поля у нас были штуки такие, как же их… а, дебильники, по которым постоянно говорились, что у нас все хорошо. А для того, чтобы добыть Информацию, нужно было ходить в специальную бетонную коробку, где за деньги ты мог ее воспринимать.
- Деньги? Это анекдоты такие для взрослых? Или книги особенные? А может стихи? – сразу посыпалось на Учителя.
- Ну это бумажки такие, эм, яркие… - Учитель мучительно подбирал слова для объяснения, ибо детям не следовало в таком возрасте знать, что когда-то все люди были одержимы деньгами и могли пойти ради них на все.
- Как фантики от конфет? – выкрикнула белобрысая девчушка из восемнадцатой коммуны.
- А? Да!.. – облегченно выдохнул старик, - как фантики. От конфет. А общались мы, м-м-м, да вот как вы на переменке: играли вместе, в школу ходили, стихи друг другу читали.
- И что, все это с одними и теми же друзьями?! – не унималась белобрысая.
- Ну да, не было у нас тогда Реальностей всяких, где вы хоть с кем из любой точки мира торчать можете, и прочих штуковин виртуальных. – Некоторые дети начали смеяться, приняв последнюю реплику Учителя за шутку, кто-то смотрел на него со снисхождением. – Мы умели долго общаться с одними и теми же людьми, мы умели быть интересными друг для друга и, представьте себе, мы даже могли любить одного и того же человека на протяжении всей жизни. Нам это казалось нормальным и естественным. А когда нам было очень плохо или очень хорошо – мы мечтали. Мечтали о том, что будем жить вечно, мечтали встретиться с богом, мечтали навсегда убежать от извечных проблем человечества, мечтали о Революции. Нам нравилось быть одинокими, но и шумные компании мы тоже приветствовали; нам постоянно хотелось перемен в жизни, но мы умели чувствовать ее красоту даже в Гнилом Капитализме. – Старик взглянул на детей – большинство слушали его, открыв рты, белобрысая часто-часто шмыгала носом, а вихрастый мальчуган тихонько посапывал на задней парте, удобно спрятавшись за спины одноклассников. «Надо же, не любит истории», - думал Учитель, остановив на пацане взгляд, - «значит хороший выйдет боец, прямо как Вождь». 

Взгляд его скользнул дальше и остановился на табло с часами:
- Ах, сорванцы, опять пол урока впустую с вами проболтали! А ну-ка быстро записываем тему урока: «Практическое применение АК-114 в условиях ближнего боя» - диктовал Учитель, резко возвращая класс к уроку.
Дети послушно завозили ручками по тетрадкам, довольные тем, что узнали от Учителя еще одну каплю Информации о далеком, запретном для изучения прошлом. Несколько учениц, быстренько записав тему, принялись прямо тут же шепотом обсуждать рассказ Учителя.
- А ну прекратить разговоры! – скомандовал Учитель властным голосом, - Берем винтовки в руки, к тиру шагом-арш!

Дети быстро поразобрали тяжелые орудия и дружно двинулись в противоположную сторону классной комнаты, где в стене уже раздвигались полиметаллические створки, открывая вид на обширный внутренний двор школы, полностью отгороженный от внешнего мира забором с колючей проволокой. По двору бродили истощенные грязные люди, некоторые из них спали прямо на бетонном полу, другие приманивали на раны, нанесенные себе колючей проволокой, мух и жадно их поедали. При виде открывающихся створок люди беспокойно засуетились, несколько упали на пол и, скорчившись в судорогах, протяжно завыли. Дети уже заученно заняли каждый по маленькой специальной нише для стрельбы.

- Вот они, исчадия Гнилого Капитализма! Перезаряжаем на раз, целимся на два, а на три – пли-и! – громко скомандовал Учитель, глаза его горели серым огнем. Треск сразу 22 винтовок оглушительно ударил по ушам, по полу колокольчиками забренчали пустые гильзы. – Раз, два, три! Раз, два, три! – громогласно продолжал Учитель.
Люди во дворе беспорядочно заметались. От первого залпа головы нескольких взорвались красными фонтанчиками, кто—то схватился за живот.
- Раз-два-три! Раз-два-три! Раз-два-три! Не останавливаемся! – разошелся Учитель. Выстрелы пошли уже вразнобой, дети стреляли не прицельно в голову или в сердце, но просто в туловище выбранной цели. Вой во дворе, усеянном телами убитых и оторванными культями, усиливался, дополненный стонами раненых. Самые отчаявшиеся оборванцы выбегали прямо под окна, чтобы получить 13 грамм мнгновенной смерти. Учитель устал перекрикивать грохот и лишь взмахами рук поддерживал темп стрельбы.

Спустя две минуты выстрелы прекратились. Старик поднял усталый взгляд на детей.
- Кажется все, Учитель – улыбался ему вихрастый, довольно вытирая пот со лба. Учитель выглянул в окно – во дворе было тихо, тела людей в неестественных позах недвижно лежали на красном от крови бетоне.
- Ах вы мои молодцы, – расплылся в ответной улыбке старик, индикатор результативности стрельбы рядом с часами показывал 94 процента.. – На отлично! 
Дружное «Ур-р-ра!» было ему ответом. Учитель широко распахнул руки, заключая детей в свои сильные и по-стариковски ласковые объятия. Дети благодарно обнимали его в ответ. Почувствовав тепло каждого юного тельца Учитель наконец промолвил:
- Ну вот и все ребята, урок закончен, до встречи на следующей неделе!

Ученики медленно отходили от него и шли собирать свои вещи.
- Учитель, Лаврентий Павлович, - обратился к старику вихрастый, укладывая тетрадь и пенал в портфель. И хотя детям было запрещено обращаться к взрослым по имени-отчеству до прохождения Инициации, многие Учителя позволяли делать называть себя так, считая, что это поможет детям во взрослой жизни. – Лаврентий Павлович, а почему вам дали такое имя при Инициации?
- О, это долгая история, - мягко улыбнулся Учитель, - когда-нибудь я обязательно расскажу вам эту историю. Партия любит тебя, малыш.
- И вас, Учитель, до свидания! – сказал вихрастый, открывая дверь кабинета.
 - До свидания, боец, - сказал старик, но уже после того, как дверь за мальчишкой закрылась.
(с) Юрий Бойко

aeterna.ru/test.php  а кто вы из Муми-долины? У меня получилось вот что: Путешественник, музыкант, одиночка. Принимает как данность то, что с ним каждый день происходит что-то удивительное, вызывающее зависть и восхищение его знакомых домоседов. Терпеть не может все, что может ограничить его свободу, не привязывается к вещам и не слишком привязывается к людям. Ему достаточно одной любимой вещи и одного лучшего друга. Снусмумрик почти всегда в дороге и ему вполне достаточно компании самого себя, поэтому все так и мечтают познакомиться с ним поближе. Но никто и никогда не сможет узнать, что творится у него в голове.

 
Вот как-то так =) Хотя, при других ответах я вполне подхожу и под описание Муми-тролля и Морры ))
Ненадежные все-таки эти штуки - тесты... а как скажут что-нибудь приятное, так вроде бы кажется, что и смысл в них какой-то есть, какое-то прекрасное предназначение! Настроение поднимать, например))

Этот результат точно меня порадовал:
Девушка, Вы - оптимистка! И это замечательно!
Соотношение оптимизма/пессимизма в Вашей жизни:

73 %

27 %

Дополнительная информация (чем сильнее прижимали палец - тем она точнее):
Вы часто слушаете музыку в дороге. Иногда в ЖЖ Вы проводите слишком много времени.
Не реже пары раз в год Вы ездите на поезде или летаете на самолете.
"Мастер и Маргарита" - одна из любимых книг. Сейчас наступает пора одного
из самых любимых Ваших напитков - глинтвейна. Бывает, что всю зарплату Вы тратите
за пару дней. А то и быстрее. Вы - сладкоежка. Вы немного смущаетесь, когда кто-то
читает Ваши стихи. Вы ходите в школу. Вы сами зарабатываете и в финансах не зависимы
от кого-либо. Вы - "сова". Вы знаете, кто такие Брайан Керниган и Деннис Ритчи.
Иногда Вы бываете в клубах или на концертах. 

Только дважды ошиблись! Не слушаю я музыку совершенно в последнее время, и понятия не имею, кто эти люди из предпоследнего предложения! =)
А еще от симороновцев унаследовала любовь к цифре 27 и потому как-то дико радуюсь тому, что здесь она присутствует, будто сигнала, что это правильно, что что-то вскоре произойдет хорошее ))

 urij-k.livejournal.com/100643.html
Здесь прекрасные социальные рекламные ролики 90х гг.
От многий аж в носу защикотало и слезы стали наворачиваться, такие прочувствованные! Я в восторге!
Многое и правда до сих пор актуально - Про Аллу Пугачеву я бы в прямой эфир пустила хоть сегодня!
Про Ивана Грозного как-то не смешно и по-современному, про Александра II - до сих пор актуально, но несколько противоречит истории. 
Ну, да ладно, это же реклама! =))

( Развивая тему произведения «Лаврентий и дети». Боец вырос)

Война. Вот уже 12 лет она уносит сотни человеческих жизней. Если честно, по всем демографическим исследованиям людские ресурсы этой страны давно уже должны были исчерпаться, но новобранцы все поступают и поступают. Мало и наскоро обученные, они, умирают все чаще и чаще. Так было не все 12 лет. Первый состав знал военное искусство назубок. Это были профессионалы, технически и идеологически подкованные.   Они знали, за что идут на фронт. Но уже следующий состав шел убивать из мести. Мести за своих друзей. Потом из мести за своих старших братьев. Новобранцы последних лет практически всю свою сознательную жизнь живут в состоянии войны. Они приняли дело их отцов, они   мстят за отцов. Матерей.  

Да, месть. Моя война началась именно с этого чувства. Тогда, 12 лет назад, я знал врага. Я видел его отчетливо, как могу видеть свое отражение в зеркале. Его образ был со мной, как голограмма любимой. Был со мной каждую секунду. Казалось, будто я не только просыпаюсь и засыпаю с этим образом, но даже и во сне не расстаюсь с ним. Хотя сейчас я уже не знаю, была ли месть в моем сердце искренней. Или то, что меня с самого детства учили убивать врагов, сделало необходимым найти этого врага. Тогда меня это не заботило.  

Так бывает, когда наиболее важные и правильные мысли приходят только по прошествии большого количества времени. Так и тогда, в голове стучала лишь одна мысль. Они убили мою жену. Обвинили в шпионаже. И меня захлестнула жажда мести. Мучительной и беспощадной.  

Практически все близкие мне люди сразу же обвинили меня в черствости и бездушии. Еще бы, ведь за мной сразу не наблюдалось ни капли скорби и сожаления. Тогда я убеждал себя в том, что мои чувства к этой женщине и память о ней не позволяют мне приближаться к ее смерти. Да, я так и не нашел в себе сил найти видеозапись ее казни и просмотреть ее. Так и не пришел на похороны. Зато там были мои родители. Зачем им было это? Ведь никаких родственных чувств нас никогда не связывало. И к моей женитьбе они отнеслись более чем прохладно. Даже поздравительной открытки не прислали. Хотя мне тогда показалось, что ее смерть их почти развеселила. После похорон мать звонила (кто вообще придумал эти нано-терминалы, так бы хотелось говорить с ней, не видя ее голограммы). Сказала, что это были очень изысканные похороны. Что может быть изысканного в тихом осеннем утре, облаченным в безветрие, национальный красный и траурный белый цвета?  

Оно и понятно, отношения с родителями так и должны были складываться, наша система образования предполагает практически полное отторжение ребенка от семьи. Остаются лишь экономические связи. Это полезно для воспитания правильного бойца. Бойца без лишней сентиментальности. Только сейчас я думаю, что они знали об этой войне заранее. Точнее, они и так нас к ней готовили. Но я о другом. Ощущение настолько же смутное и ясное одновременно, как когда при сотрясении мозга на проверку показывают пятерню с просьбой сказать, сколько пальцев ты видишь. И ты не видишь, так как рука (как и все остальное, собственно говоря) размывается перед глазами. Но что-то подсказывает, что их пять. Хотя ничем подтвердить ты этого не можешь. Так вот. Такое ощущение и здесь. ОНИ ЗНАЛИ О ВОЙНЕ. Так как сами ее готовили. Вы наверняка спросите, зачем им это? Они говорили, что нам нужно будет защищать наше молодое государство. А защищать его было не от кого. Никто так и не напал. Тогда и началась эта гражданская война. Потому что обученным бойцам нужен был бой. Только есть ли толк, в ненастоящем поле боя.  

Правда утонула где-то в огромном океане из сводок информбюро, официальных репортажей по центральным каналам и показаний пленников, которые так тщательно скрывались. И снова необходимость врага закрывала мне глаза. Показания воспринимались не иначе, как вражеская пропаганда. Читай, ложь. Не было ни тени сомнения, что даже под жесточайшими пытками, пленники лгали, в тщетных попытках запутать, выбить идеологическую почву из-под наших ног.  

Однако привитая в Школе и укоренившаяся в Военной Академии страсть к порядку и субординации требует рассказать обо всем с самого начала.  

Странно сейчас об этом вспоминать. Мы познакомились в конца августа, я тогда как раз вернулся из отпуска и буквально «с корабля на бал» попал на вечеринку по случаю дня рождения бывшего одноклассника. Подозреваю, что пригласил он меня с некими корыстными целями, конечно, я еще не был главнокомандующим нашей армии, кем волею судеб я стал. Но все-таки уже тогда я ходил в высоком чине, а он в очередной раз оказался без работы. Как же нелегко говорить только то, что относится к делу, когда и сам уже не знаешь, что надо относить к нему, а что нет.  

Меня поразила тогда в ней та простота и ясность, с которой она излагала свои взгляды на новую политику партии. А еще это умение держаться. И глаза сталисто-серого цвета. Уже намного позже, когда мы начали изредка встречаться между моими бесконечными командировками и ее напряженными конференциями, мы обнаружили, что учились в одной Школе, в параллельных классах. И ни разу не виделись, не странная ли штука – жизнь? Хотя, она говорила, что смутные воспоминания обо мне у нее были. Но это не удивительно, мое имя часто мелькало в сводках ВнутриШкольного Информ-Сайта. Все-таки лучший ученик, как ни как… А у нее наоборот были худшие отметки в классе по стрельбе и военной дисциплине, поэтому ей крайне сложно было закончить Школу. Думаю, именно это послужило ей в выборе дальнейшей профессии. Частенько она смеялась, вспоминая себя. Ведь ей тогда на волне общей моды казалось, что ее увлечение – чтение – никогда не даст ей возможность стать полноценным гражданином нашего Государства. А обернулось иначе. Война не наступала слишком долго, поэтому, когда правительство приняло-таки решение о необходимости новой дипломатической линии, ее начитанность в этой сфере оказалась как нельзя кстати. И гадкий утенок превратился в актуального и прекрасного лебедя.  

Иногда мне кажется, что вся эта история со сменой курса и дипломатической игрой была лишь ширмой, уловкой… Кто-то же должен был понести всю ответственность за случившееся. Я более чем уверен, что к повстанцам она не имела совершенно никакого отношения, она просто была не в состоянии не то, чтобы врать, но даже притворяться! Тогда я сделал другой вывод, я решил, что заговорщики и вправду втянули ее в свою запутанную стратегию и погубили тем самым ту единственную, которой я дорожил. Как же слеп случай. Как же сложно искать правду, когда она уже давно похоронена, да и кладбище, где эта правда нашла последний приют давно переполнено и закрыто. Ведь ее могли убить только для того, чтобы она уже не смогла ничего сказать в свое оправдание. Сказать, что она даже не могла иметь доступ к тем документам, которые оказались в руках заговорщиков. Что она всегда была предана Единственному Правителю и Родине. Что… Ей просто не дали слова… Потому как ее роль была уже определена. Роль предателя. Или двойного предателя? Есть ли разница теперь?   

Не так давно от одной старой женщины я услышал о «возрасте Христа». Я, правда, так и не понял, кто был этот человек. Память о нем, видимо относится к тем знаниям, которые остались в прошлось и от которых наше молодое Государство решило отказаться как от пагубных. Не знаю, возможно, он был вражеским шпионом? Или это прозвище нашего агента-хакера, перешедшего на другую сторону? Но… Тогда откуда эта женщина знает о нем? Кажется, из ума она выжила еще до начала войны… Не в этом суть, просто меня поразило как она говорила о Христе. Она говорила много и зачастую бессвязно. Говорила, что 33 года – это переломный возраст. Странно, но поисковик Единого Информационного Пространства подтвердил это с физиологической точки зрения. Однако отчего же слова той женщины не идут у меня из головы? Она говорила, что в 33 или уходят на небо, или падают на самое дно. Говорила о мистическом в жизни каждого человека. О неизбежных и кардинальных изменениях, связанных как раз с этим возрастом. И опять это ощущение, что от нас была Сокрыта Великая Тайна. Еще она говорила про меня, это очень страшно, когда незнакомый человек вдруг говорит тебе о том, кто ты. Хотя, нет, тогда не было страшно, я лишь решил, что она работает на повстанцев. Но возвращаясь к этим воспоминаниям, я все больше чувствую подступающий к самому горлу страх. Он сжимает сердце, заставляет легкие замереть, будто в следующую минуту им предстоит разорваться на мельчайшие кусочки. Зачем ее слова так четко запечатлелись в моей памяти? Она говорила, что Христос до сих пор не забрал меня, ибо он хранит тех, кто любит жизнь в ее естественности. Что она имела в виду? Зачем предостерегала от того, о чем я еще только могу подумать?! Страх… И подспудное знание, что она была права. Когда мне было 33, началась война. Война, которая выпила и съела меня. Война, которая отняла у меня ЕЁ. Война, которая дала мне повод жить.  

Это чувство назревало уже очень давно и стало практически навязчивой идеей. Но, против правды не пойдешь, так оно и есть на самом деле. Я не смог стать другим, стать не тем, кем   я являюсь. Равно как и не смог уберечь любимую женщину. Как не смог достойно проводить ее в последний путь. В последний путь… фраза то какая! Даже не знаю, откуда она взялась и что она значит в первоисточнике, но чувствую, что она как будто рождена из самой сути этого мира.  

Я не смог противостоять той силе, что втянула меня в эту гражданскую войну и сделала меня марионеткой. Да что там, марионетка хотя бы требует личного участия кукловода. Эти ниточки – тонкая связь, достаточно незаметная, чтобы оставаться призрачным даже тогда, когда ты уверен на все сто процентов, что она есть. Чувства живут не более трех лет. Связи истончаются. Нити обрываются. Ничто не вечно. Так и марионетка с лицом, которой я был, медленно, но уверенно трансформировалась в простой винтик, нет, шестеренку. Одну из миллиона в огромной машине смерти. Полное обезличивание. Уничижение индивидуальности до функции – мельчайшей, ограниченной и соподчиненной. Я не могу определять ни распорядок жизни от подъема и отбоя до мест досуга и отдыха, ни внешний вид в каждую отдельную секунду любого из дней, ни даже зубную пасту для своих собственных зубов!   

Но… Они не знают, что я еще могу определить дату окончания своей функции. Я все еще человек! Я все еще могу сделать свой выбор! И показать им всем, чего я стою!
(С) Кадочникова Ирина 

Не так уж часто, но иногда так наплывает, потом трясет лихорадочно и пыплескивается болью... неказистой, грязной, отвратительной:

" Нет больше любви, нет ненависти… только тупая боль на висках и ощущение, что некая неведомая сила выдавливает мозги из черепа наружу.

Мне хочется плакать. Я снова ошиблась… но почему? Что не так? Где был просчет…

Решающим аргументом было желание ощутить сказку под новый год. Моей сказке было суждено прожить 44  94 дня.

Дорогие девочки, девушки, женщины и те, кто верят в светлое будущее. Вот вам прогноз: сказки живут в среднем от 30 до 90 дней. И мое очередное жизненное доказательство. Люди не меняются. Жизнь вокруг течет по прежнему. Конец связи с реальностью...

 Почему есть желание что-то написать в двух случаях: когда насыщен чужими мыслями и когда несчастен своими проблемами?

Я пью, курю, я больна, к тому же неизлечимо, я не умею радоваться и быть искренней. Я больше не вижу разницы между неправдой и недо-правдой. Я проклята, как видно, и обозлена на весь свет! "

Когда такое нападает, то спасает, наверное, только наличие какого-то внутреннего стержня..
Мне этот стержень был подарен еще в детстве, в виде стиха, который написал мой отец (Дм. любитель чаю). А сейчас мне очень захотелось подарить его вам. Пусть и у вас все налаживается и будет хорошо!

Бывают дни, когда темно,
и ночи не приносят сна,
соринка станет вдруг бревном,
а муха выростет в слона.
и черным станет белый свет,
цветы запахнут чем-то кислым,
веселый раздражает свет,
пугают собственные мысли.
чужая радость - острый нож,
улыбка кажется издевкой,
любимый галстук стал похож
своею хваткой на веревку...

Проходит все, и эта дурь
уйдет, мир сразу изменяя.
И после всех душевных бурь
я вновь счастливый отдыхаю.
А от того, что все прошло,
на бревнах розы расцветают.
Так на душе тепло, светло.
И даже мухи не кусают.

Все пройдет, и это пройдет (с) Соломон
Хорошего вам настроения! Мяфф))

Очередной раз получила сообщения, мол "вот тебе, мой дорогой друг, знак моего внимания и памяти о преданной дружбе, теперь будь добр и вспомни всех своих друзей и отправь им это сообщения, иначе и не друзья они вовсе и случится тебе пиздец что-то не поправимое"

Когда еще только такой вид спама зарождался - мне ведь не жалко было всем спамщикам в ответ сочинять что-то вроде:
")=:) - это рыба, отправь ее всем своим друзьям и будет тебе счастье и достаток и куча детей, не отправишь - умрешь с голоду"

Но сегодня получила сообщения пободного рода от человека вполне здравосмыслящего и несколько удивилась. Стоит ли это считать признаком не уверенности в себе и низкой самооценки? Или стало нечего нам больше друг другу сказать, что приходится вот так вот прикрывать пустосту и неловкость?

Почему-то мне кажется, что если и правда есть желание выяснить есть ли у тебя друзья - просто можешь их об этом спросить, а то как то извращенно получается.
Как-то однажды мне на глаза попался рассказ Фредерика Бегбедера ("Самый тошнотворный рассказик из всего сборника" "Рассказики под экстази") про пару влюбленных, которые играли в своеобразную игру, которая сводилась к сентенции "докажи, что ты меня любишь". И начиналось у них с вполне безобидного, практически с шутки  - задержать дыхание и продержать палец над свечой сколько-то там минут, дальше больше - они начали вовлекать в свою игру третьих лиц...
А закончилось тем, что они перетрахали всех ее подруг, всех его друзей, и много-много других гадостей наделали, о которых даже упоминать не охота и противно... финал я раскрывать не буду, вдруг заинтересуетесь и прочтете сей рассказ, так будет интрига... 

Собственно, рассказик этот я к тому вспомнила, что не стоит повторять  ошибку этой парочки, требуя доказательств любви/дружбы/признания и т.п. Как сказал достопочтенный булгаковский Волад "никогда ни у кого ничего не просите - сами придут и сами всё предложат"...

Если ж и правда нет ничего, что людей связывает... просто принять это, наверное, надо. А что еще?

З.Ы.: прошу прощения за многословие, слишком уж накипело.
З.З.Ы.: users.gazinter.net/kbee/book/mdma.htm    "Рассказики под экстази" для тех, кто заинтересовался.

stillavinsergei.livejournal.com/186578.html - Сей ляп послужил стимулом.
Боже мой! Отстаньте вы от ребят, чесслово, противно аж. Эмо - суть лишь одна из субкультур. Если вам до сих пор охота жить в коммуналках и под одну гребенку чесаться - пожалуйста!

Сколько этих субкультур уже было: от хиппи и панков до паркущиков. Если у подростка возникает потребность (а она возникает, будьте уверены, это законы возрастной психологии) самоопределения и формирования представления об окружающем мире - он будет искать ответы.
А вы задавались вопросом, где он будет их искать? Круг достаточно ограничен:

1. Семья - далеко не у всех родители способны хотя бы за себя решать, плюс неполные семьи, плюс загруженность рожителей на работе такая, что вечером только бы до подушки и спать...
2. Школа - переживает кризис, плюс на нее пытаются свалить полную ответственность за убразование, воспитание и социализацию детей, хотя перед школой изначально такой задачи не стояло, да и возможностей для этого у нее нет
3. СМИ - если честно, сложно себе представляю, что за гениальный ребенок добровольно будет включать НЕ развлекательные каналы, читать НЕ развлекательную литературу и т.д. Это то, к чему призывает вся современная псевдокультура - развлекайся, расслабляйся, потребляй, не думай, худей и т.д.

Итог: субкультурные течения решают для подростка много проблем (подростковых, смею заметить), дают ему опыт самопонимания и самоутверждения. А про случаи суицида - так и староверы поканчивали с жизнью сжигая себя и своих детей в собственных домах. Может стоит глубже смотреть в причину этих самоубийств?

Более того, о спорах до хрипоты о вредности одной культуры впротивовес другой. Попробуйте ответить на вопрос: что опасней для ребенка - паркур или эмо?

 теперь не уходят из жизни
теперь из жизни уводят,
и если кто-нибудь даже
захочет, чтоб было иначе,
бессильный и неумелый
опустит слабые руки,
не зная, где сердце у спрута
и есть ли у спрута сердце...

А. и Б. Стругацкие

Собственно, доброго вам времени суток!
Журнал официально считаю открытым!